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Todas recordadas, muchas olvidadas; algunas cara a cara, otras oreja-boca. Y todas siempre en mí.

27-82-27, ¿quieres más?

Señorita Jadeputa

xerry17, Señorita Jopelines.

Ni por asomo permitiré que quede impune tu bellaca acción. Has hurgado en mi cuerpo, en mi mente, te has sentido capaz de decir lo que yo, te has atrevido a pregonar mis sentimientos, mis momentos de intimidad que sólo yo decido cómo y cuándo compartirlos, mis pensamientos, mis percepciones.

Mi vida se asoma al mundo desde mis gafas, ahora en otros ojos bandoleros que me las robaron. Mi amor mancillado por tu sucia y rastrera codicia y envidia del texto creado. Te has recreado con tu acción, pues han sido dos las veces que has humillado a la palabra escrita, manchándola, ensuciándola, publicando uno de mis textos como si fuera tuyo. No sé si por falta de capacidad creativa, aburrimiento, o diversión (perversa ésta, por cierto), pero lo que has hecho está mal. Y además de que copias literalmente, ni siquiera pones de dónde sale ese texto, con lo que también engañas a tus lectores, que ávidos de tus publicaciones, aunque sólo sea para decirte "uapaaaaa", creen que los textos (porque mínimo has "seleccionado" otro aparte del mío, que lo he buscado)que acompañan a tus fotos son obras tuyas. Y eso no es cierto.

Me he sentido humillado. Cual si arcabuz me disparara a bocajarro, o a quemarropa, lo que sea más cerca. Como si me apuñalaran por la espalda. Como si le quitan la tilde a la ética, o le quitan la r a la moral. Maldita sea la ausencia de la primera como la falta de la segunda. Y malditos los practicantes, bueno, en esta ocasión es una practicanta (no vaya ser que encima se enfade; que le den si es que sí). Hijos de puta. Hijas de puta. Si no tienes ni idea de crear, abstente de usar fotolog, o cualquier plataforma parecida, porque tú haces el tuyo con el trabajo de los demás. Y para copiar ya están los castigos en los colegios, como para que ahora vengas tú, te des una vueltecita por diferentes blogs como quien va al supermercado, mirando, sopesando, pensándotelo, y al final, sí, eliges uno, y lo publicas como propio, a sabiendas de que no es así, con el correspondiente engaño a tus salidos lectores, que sólo quieren enterrar la caballa. Pobre de ti. Tú harta de escribir textos, y ellos sólo quieren ver tu foto para la pajilla de por la noche. Y tú, sabedora de ello, publicas fotos lascivas. Aunque ya ni siquiera tienes la credibilidad para afirmarme que la de las fotos eres tú. A lo mejor es una amiga tuya. Aunque si vas por ahí mintiendo, engañando, siendo tan hipócrita y farsante, pobre de quien a ti se acerque, pues saldrá huyendo de la nauseabunda peste que te hace las veces de aura.

Atrévete a copiar un sólo texto más, maldita mentirosa. Tú serás la perdedora en este asunto. Dispararas contra tu persona. Conra tu integridad. Contra tu verdad, tu entereza, tu humanidad, tu humildad y tu perfeccion personal.

http://www.fotolog.com/xerry17/29090478
http://www.fotolog.com/xerry17/28690198

Ahí están mis palabras. Mancilladas bajo tu pseudónimo, pero firmadas con el mío. Por lo menos en el segundo lo acabas bien, porque el primero... avuiporro... hábrase visto. Reventar mi más sagrado escaparate de sentimientos y robarme, para luego ver mis cosas en ¿tu? tienda.

¿Se lo dirás a tus hormonales lectores? Aunque claro, a ellos que les importa el texto, si lo que esperan es ver tu foto... Triste eso de que te quieran por la foto... En ese caso, ¿se lo dirás a tu conciencia? Seguro que sí, xerry17, o Señorita Jopelines. O Señorita Jadeputa.

Gracias Vasinhache. Dime quién eres, por favor. Has hecho de policía, y has destapado el fraude. Perdona que te descubra, pero quiero que así estas personas sepan que hay gente controlando esto de escribir en Internet, y que pone a cada uno en su sitio. Muchas gracias.

Vuelta a casa / Si ha de haber

Tras un largo período de estancamiento de la palabra escrita, directamente proporcional a un estado vital turbulento, mis palabras de nuevo ven la luz, de nuevo salen de mí para encontrarse con ti, de nuevo.

Y lo primero que sale de este tonto que tanto te quiere es... es... ¿qué puedo decir que no te haya confesado ya? Bien, pues puedo decir es que tú eres la mujer que es capaz de modificar mi voluntad casi a su antojo; la que hace que tenga ganas de vivir; la que me hace sentir más y mejor hombre; la que me hace subir en cohete, darle siete mil vueltas a la Tierra, bajar de nuevo, recorrer los cinco continentes, y volver a subir con sólo acariciarme; en la que pienso día sí, minuto también; la que me da de comer miradas y risas, y sus andares “pa empujá”; la que me enseña a ser mejor persona cada día; la que me enseña a hablar; la que me cuida; la que me eleva o me baja los humos según sea necesario; la que me cree; la que tiene la llave de mi vida; la que tiene el secreto de mis besos; la que se cuida para mí; la que me admira y yo admiro; a la que pregunto si esto o aquello le gusta, y su opinión es casi definitiva; la que si estoy convaleciente me da un beso y un abrazo y se me quita “to” lo malo; con la que comparto decenas, millones de canciones; con la que hago y deshago la cama; la que tiene la voz más bonita del mundo y sin la cual no puedo dormirme; la que tiene el olor del jazmín, el azahar, el coco, la mar y la sal; la que al sonreír me alegra el corazón y al reír me alegra la vida; la que si llora se me encoge el alma; la mujer que me hace vibrar; la mujer que me llena de vitalidad; la mujer que aunque a veces me haga ser esclavo no cambio por mi plena libertad, porque al igual que Luis Cernuda, “libertad no conozco sino la de estar preso en alguien”, y ella es ese alguien; aquella con la que hago un paradisíaco viaje haciéndola disfrutar; la mujer a la que doy mis cosas; la mujer por la que a veces me comporto así; la mujer gracias a la cual me hago mejor amigo, mejor amante, mejor compañero; la mujer que hace de arco iris en mis días nublados; la mujer que obnubila mis labios cuando se pasea por mi boca; la mujer que se encarna en brisa fresca cuando más calor tengo y en mantita cuando más frío hace; la mujer más valiente que he visto, aunque ella no creas que lo eres; la mujer que me vacía de tristezas; la mujer que encuentro en las canciones; la mujer que describen los poemas de Pablo Neruda, Luis Cernuda(sí, Luis Cernuda), Pedro Salinas, Garcilaso de la Vega, Lope de Vega, Quevedo, Alberti, aquel de Jaime Sabines (no es que muera de amor…), y otros tantos; la mujer capaz de hacerme sentir el más querido y el más odioso; la mujer con la que al compartir la almohada, me hace el más dulce de los regalos; la mujer con la que río sin parar por una caída; la mujer por la que daría todo lo tengo y a la que doy todo lo que tengo; la mujer que me ha enseñado Cádiz y por qué hay que quererlo; la mujer que se maravilla con cada cosa que le explico; la mujer por la que soy capaz de perder una tarde entera buscando tonterías para hacerla sonreír; la mujer que está a mi lado; la mujer que echo más de menos; la mujer que me hace descansar más y dormir menos de lo que quiero; la mujer con la que he pasado más de veinticuatro horas polares; la mujer por la me encarno en técnico del termo, actor, electricista, cocinero, copiloto, papirofléxico, escritor, jardinero, camarero, lo que haga falta; la mujer que ocupa las portadas de las revistas de mi amor; la mujer cuyo rostro aparece en las monedas de oro que rebosan en el cofre de mis sentimientos; la mujer que se pasea por mi interior sin descanso; la mujer a la que no puedo decirle que volveré porque nunca me iré; la mujer 27 82 77; la mujer que anhelo, echo de menos, quiero, necesito y amo. Mi compañera. TQABC… Si he de resaltar a una mujer, que sea a esta. Si ha de haber una por encima de las demás, que sea ella.

Retales y vida

Retales de vida.
Retales de muerte.
Retales sin vida.
Retales y su muerte.

Retal ahora mismo no tiene vida.
Su vida, de momento, se ha quedado sin retales.

Versión

No es que en este último mes y una semana la creatividad con los vocablos haya estado descansando, y ni mucho menos ha desaparecido. Sólo por tus ojos soy capaz de hacer correr ríos de tinta. Y no hablemos de tus besos... No te preocupes, pronto te llegarán más líneas escritas desde el centro de mi amor, sí, desde mi centro hasta el tuyo. Será apoteósico tu rostro al leerlas. Y qué mejor que, como cantante empezando, hacerte una versión de algo ya hecho. Yo he elegido esto, de Jaime Sabines.

No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.

Muero de ti y de mí, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.

Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.

Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros, separados del mundo,
dichosa, penetrada, y cierto, interminable.

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.

Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos obscuros e incesantes.
Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte, amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
inconsolable, a gritos,
dentro de mí, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos.
Jaime Sabines



Te echo de menos mi amor.

No te lo diré

Qué bonito sería decirte cuántas veces y cuántas horas te recuerdo. Pero no lo diré. Porque para recordar algo tiene que escaparse, aunque sea un instante, del pensamiento, y tú eso aún no lo has conseguido.

Dudas

Dudo que realmente existas, porque si te pienso, me hablas, me miras, me mimas, sonríes, nos acariciamos, me abrazas, me besas, te siento, me sientes, parezco estar perdido en un sueño. Así que, por si acaso, no me despiertes todavía. Déjame soñar contigo.